齐云深把那卷《贞元八年灾蠲奏销册》往桌上一搁，顺手将青布小包轻轻托起，指尖在那细密针脚上蹭了半息，像是碰到了什么不该碰的烫手物件，又迅速收手。他转身几步走到书架前，踮脚把布包塞进最上层角落，压在一摞旧河工图底下，动作干脆得像在埋一颗定时不响的雷。
这东西不能留桌上，看了心烦。
他坐回案前，茶是冷的，倒进碗里颜色发暗，像隔夜的墨汁。他没犹豫，端起来全泼进窗边陶盆里——那盆薄荷草蔫头耷脑好几天了，今晚算是喝了个痛快。壶重新坐上炉，水烧开时“咕嘟”一声炸出来，他拿滚水连烫三遍茶杯，手腕稳得跟量天尺校准刻度一个样。
杯子干了，脑子也清了。
他展开李慕白留下的水文图，手指顺着城南河道一路滑下去，停在那个标注红圈的弯道。淤积点。按常理该挖。可李慕白写了个“引”字，旁边画了条虚线支渠，像给河打了个岔路口。
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