齐云深站在煤渣铺就的街心，脚边是散落的黑炭，远处板车吱呀远去。他手里那卷《贞元八年灾蠲奏销册》被风掀开一角，朱批“奇哉”二字刺眼得很。不是惊讶，是讽刺——三十七万两白银从百万流民口中抠出来，账面还平得跟镜子似的，这哪是治国？这是玩魔术。
他刚要抬脚走人，脑门还在转刚才那顶青呢轿里的月白裙角和龙井茶香，身后传来一声轻咳，不急不缓，像谁在等你回头。
他猛地转身，动作收得稳，脸上却没绷住一丝戒备。
茶摊檐下站着个男人，素色直裰，袖口磨了边但洗得发白，手里一把竹骨扇，扇柄轻轻敲着掌心。脸瘦，眉长，眼神沉得像井水，正是前几日在松风阁文会上，那个角落里击掌说“胜负在道理是否立得住”的老头儿。
齐云深没动。
那人也没上前，只淡淡道：“齐公子可知，为何秤杆歪了，秤砣却不能换？”
请关闭浏览器的畅读模式或者取消屏蔽JavaScript的正常运行，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
原网页地址：https://m.qbkxs.com/book/562148/497884.html
本章未完，点击下一页继续阅读。