齐云深睁开眼时，天光已经爬到了窗棂第三道木缝。他没动，先把手伸到左臂底下试了试——绷带拆了，结痂的皮肉扯着疼，但能抬起来。
他坐起身，胳膊在空中划了个半圆，关节咯吱响了一声，像老门轴缺油。行了，没废。
昨夜写下的那四个字还在脑子里转：“先让自己有权”。不是为了当官，是为了说话有人听。他摸了摸袖口补丁，指尖蹭过粗布边缘，心里定了定。
穿衣下地，脚踩上凉砖的一瞬，膝盖软了一下。他扶住桌角站稳，从竹箱底层抽出一本新册子。封面没写字，里头却整整齐齐分了三栏：应试层、实务层、战略层。
“以前是埋头背书，现在得抬头看路。”他自言自语，“八股文是壳，治国才是瓤。”
翻开第一页，是他自己写的三句话：“一看背后有没有人撑腰；二看办事能不能出成绩；三看出了事愿不愿意顶雷。”墨迹早干了，可每个字都像钉进纸里。
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