齐云深睁开眼的时候，天已经黑透了。油灯还亮着，火苗歪在一边，像是被谁吹过一口，又没完全熄灭。
他动了动手臂，左小臂绷带裹得严实，一碰就钝痛，像有根锈铁丝在里面来回拉扯。额头上的膏药还在，黏糊糊地贴着皮，一呼吸就跟着颤。
阿四送来的那碗药早就凉了，浮着一层油花，他没再喝。倒是竹箱好好搁在床头，锁扣都没坏，看来赵福生回来后顺手修了。
“命是捡回来了。”他低声咕哝，“就是脑子得自己救。”
他撑起身子，动作慢得像老驴拉磨，背脊刚离床板就抽了一下——估计是昨天被人拖拽时撞到了墙角。疼归疼，好歹还能动。
他伸手把竹箱拉过来，掀开暗格，先把讲义和笔记摊开。纸页上全是自己写的批注，密密麻麻，有些字小得像蚂蚁打架。他盯着看了两行，忽然笑出声：“这写的是人话吗？‘以羹喻政，火候即民心’……我自己都快看不懂了。”
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