齐云深把那枚铜钱从袖口抖进书箱，压在最底下那本《九章算术》的夹页里。它和上一张“待报”的纸条并排躺着，像两枚还没掀开的底牌。他没多看，合上箱子时动作利落，仿佛只是收起寻常讲义。
外头阿四正拿扫帚磕门槛，灰扑扑的尘土扬了一角天光。赵福生端着碗热腾腾的八珍羹进来，脚步比往常轻，像是怕惊了谁。
“今早城南老张铺子有人打听你。”他把碗搁在桌上，顺手抹了把桌角浮灰，“穿官靴的，不买书，就问‘那个讲火候的穷书生还讲课不’。”
齐云深正拧干帕子擦量天尺，闻言手顿了一下。帕子滴出的水落在陶碗边沿，一圈圈晕开。
“哦？”他抬眼，“问完就走了？”
“嗯。老张说那人说话字正腔圆，听着像京片子，可尾音又带点南地的软。”赵福生咂咂嘴，“跟咱们这儿卖香料的胡商似的，装得挺像，破绽藏不住。”
齐云深笑了笑：“许是哪个
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