陈浔的指尖微微颤动，冷汗顺着额角滑落，在眉骨处凝成一滴，坠入沙砾。他没有抬手去擦，只是睁着眼，盯着那道消散在空中的红线轨迹。剑柄仍被死死攥在左手中，指节泛白，掌心渗出的血与旧血混在一起，黏稠而滞涩。
呼吸一次，牵动肩头，像是有铁钩在皮肉里翻搅。他没动，也不敢大口喘息，只将气息压得极低，一寸寸往丹田沉。体内气血如乱流冲撞经脉，寒毒未清，真气运转滞重如淤泥。但他知道，此刻不能倒，也不能再昏过去。
幻境的余波还在识海深处回荡，青衫客的声音像锈刀刮骨，可那一声“醒来”，却比任何剑鸣都清晰。他不是血脉共鸣者，也不是天命之子——他是陈浔，是那个在柴房外背她回来的人，是雨夜里眼睁睁看着她被拖走却无能为力的人。
他闭了闭眼，再睁开时，目光落在青冥剑上。
剑格处的刻痕正缓缓流动着微弱红光，如同活物呼吸。那光不炽烈，也不张扬，却透着一股熟
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