风沙打在脸上，带着粗粝的痛感。陈浔站在村口，黄土垒成的酒馆就在眼前，门板半歪，檐下挂着一盏油皮灯笼，被风吹得来回晃荡。他抬脚跨过门槛，靴底沾着北地特有的银沙土，在门槛上留下一道浅痕。
屋内昏暗，炉火将熄，几根柴梗还在噼啪作响。几张木桌散落四周，角落坐着几个裹着厚袍的汉子，低头喝着粗茶，没人说话。陈浔走到靠门的一张空桌坐下，解下肩上的双剑，轻轻靠在墙边。青冥剑鞘贴着土墙，静影剑横在膝上，他伸手抚了抚左肩，那道旧伤仍在发烫，像有热流在皮肉下游走。
掌柜从柜台后抬起头，五十上下，面皮黝黑，左耳缺了一角，正用一块灰布慢条斯理地擦着一只陶碗。他看了陈浔一眼，目光在他腰间的剑柄上停了片刻，又垂下去继续擦拭。
“一碗茶。”陈浔开口，声音不高，却让屋里几人微微侧目。
掌柜应了一声，转身去灶上提壶倒水。热水注入粗瓷碗，腾起一股白气。他端
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