歌剧院后台的走廊像条沉在深海里的甬道，猩红绒布帘幕垂得笔直，将前台飘来的咏叹调捂得只剩点若有似无的尾音，余下的只有能压垮人的寂静。墙壁摸起来凉得发潮，指尖划过斑驳的墙皮，能蹭下细碎的粉末，墙上挂着的演员肖像画早已褪色，画中人的眼珠在昏暗中泛着瓷白的光，像无数双沉默的眼睛，死死黏着走廊里的两个闯入者。
“规则第四条：‘聆听者的职责是聆听，任何在非鼓掌时刻发出的声音，都将被视作对艺术的亵渎’。”凌曜在心里默念，指尖不自觉地蜷缩——这条规则没有写在任何纸面上，是他们从三个消失的轮回者身上，拼出来的“死亡警告”。他的脚步放得极轻，鞋底蹭过地毯绒毛，连一丝纤维摩擦的声响都不敢留。
身后的叶燃绷得像张拉满的弓，右手虚拢在身侧，指节因为用力而泛白。他屏着呼吸，连胸腔的起伏都压到最小，余光扫过走廊两端的拐角，耳朵像雷达似的，捕捉着灰尘落地
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