铁砧堡外围阵地的硝烟尚未散尽，空气中弥漫着臭氧、融雪和焦糊血肉混合的怪异气味。地表覆盖着一层灰黑色的薄雪，仔细看，雪粒中混杂着细碎的金属屑和已经冻结的暗红冰晶。
士兵们佝偻着身子，在凌晨的微光中重新加固被反冲锋撕裂的防线。动作机械而缓慢，仿佛每铲起一锹泥土都要耗尽全身力气。老陈靠在一辆被击毁的“龙脊”坦克残骸旁，用冻僵的手指卷着劣质烟草。烟纸被寒风撕扯，烟丝撒了一地。
“省省吧。”旁边一个脸上缠着绷带的年轻医护兵哑声说，“这鬼地方连点火都难。”
老陈没应声，只是固执地继续动作。终于，打火石擦出几点火星，烟草勉强点燃。他深吸一口，浓烟在肺里转了一圈，化作白雾从鼻孔喷出。“最后一根。”他说，声音像是生锈的齿轮摩擦，“打完这仗，要是还能回去，老子要抽个够。”
上等兵坐在不远处的弹坑边缘，盯着手里那
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