扫地声停了。
齐云深抬眼，雾气已经散开，天边透出青白色。他手里还攥着那根竹尺，指尖蹭过尺面磨损的刻痕。李慕白站在闸口石阶上，正展开一张图，嘴里念叨着什么“坡度”“流速”的词。
“赵叔那边来信了。”李慕白头也不抬，“米市没开门，漕帮的船全卡在码头，北营匠头昨夜还砸了裴家一个桐油铺子。”
齐云深点点头，把竹尺插进袖口：“他们不动，我们动。”
两人走到主闸前。工匠们早就等在旁边，一个个盯着水渠尽头，眼神里全是怀疑。连日没下雨，上游水位低得吓人，有人小声嘀咕：“这水能下来？书生治水，纸上画图还行，真动工就露馅了。”
齐云深没理这些话。他蹲下身，从地上抓起一把干土，捏了捏，又凑近鼻子闻了一下。
“土干得冒烟，吸水快。”他说，“现在最怕不是没水，是水来得太急。”
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