晨光刚爬上回廊的飞檐，齐云深正蹲在廊下收昨夜被风吹散的图纸。指尖拂过一张边缘焦黄的草稿，那上面半道分流渠的线还歪着，墨迹淡得几乎看不清。他没急着叠，而是用指甲轻轻刮了刮纸角——干涸的朱砂印泥蹭下来一点红粉，像谁偷偷抹过口脂。
袖中的量天尺冰凉贴着手腕，他缓缓站起身，把图纸塞进竹箱底层，压在一堆誊录过的策论下面。动作不快，但每一步都稳。
李慕白来得急，扇子都没合上，人已经冲到跟前：“你还在这儿慢悠悠收纸？放榜了！辰时三刻就揭榜，你就不怕……”话到嘴边又咽回去，“不怕他们又搞鬼？”
齐云深锁好箱扣，抬眼：“怕什么？我又不是靠他们发榜才能知道自己写了啥。”
“可外面都在说，说你就算上榜也是舞弊，考官收了你好处。”李慕白压低声音，“还有人赌你进不了甲等，赌注都开到五两银子一注了。”
“那我得多谢他们捧场。”齐云
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