戌时三刻的更鼓声还在巷口回荡，齐云深已经翻过酒楼后墙，踩着赵福生提前摆好的矮凳落地。他没拍灰，也没抬头看天，只把竹箱往腋下一夹，顺着墙根快步走。后巷的灯笼比平日多了两盏，巡街的差役隔半炷香就打一趟来回，脚步声踩得青石板发颤。
他知道，这是冲着他来的。
西厢窗缝里透出一线微光，门虚掩着，一股陈年木头混着墨汁的味道飘出来。他推门进去，周大人正对着一张摊开的户部驿传名录皱眉，手指在“鹤西坊”三个字上来回摩挲。
“人要跑了。”周大人头也不抬，“私印屋的主管老刘，明日一早递了告假条，说要回乡祭祖。可他老家在北地，这时候动身，怕是连年都过不上。”
齐云深把图纸铺在桌上，指尖点在“资金流闭环”那行小字上：“祭祖是假，灭口是真。他们停了南溪诗社的活计，调走户部经办，现在又动私印屋的人——这不是收手，是换马甲继续干。”
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