齐云深把那张写着“第七人”的纸条重新夹进笔记本，火漆印都没盖，就这么敞着。他盯着烛芯看了半晌，像是在等它再爆一次灯花，可它偏不炸了，就那么静静烧着，灰白的余烬垂下来，也没掉。
他起身，从箱底翻出干净布衫换上，湿那件搭在椅背，水珠顺着袖口往下滴，在地板上洇出一小片深色。竹箱合好，扣上铜锁，量天尺塞进袖袋时碰到了点硬物——是昨儿试雨水酸碱留下的ph试纸残片。他没掏出来，就让它硌着皮肤。
正要推门，楼梯响了。
不是阿柱那种轻快三步一喘的调子，也不是赵福生拖着右腿慢悠悠上来的节奏，而是稳、缓、准，每一步都像踩在更漏刻度上。
小二探头：“齐公子，楼下有位老先生指名寻您，说不请自来，望恕冒昧。”
齐云深顿住手，没开门，也没回头。他先把竹箱往床里侧挪了寸许，又摸了摸腰间玉佩，确认边缘光滑无
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