齐云深睁开眼时，天光还没透进窗纸。油灯早灭了，案上那本《九域志》摊在昨夜停笔的地方，页角微微卷起。他没动，盯着屋顶横梁看了三息，才缓缓坐起身。
手刚搭上桌沿，指尖就碰到了砚台。不对劲——昨晚收笔后明明把砚推到了靠墙一侧，现在却偏出半寸，边缘还有一道极细的划痕，像是被什么硬物蹭过又勉强复位。他不动声色，顺手拿湿布擦了擦，眼角余光扫过房间：门栓完好，窗缝未动，床底竹箱的缝隙里，却飘出一缕极淡的香气。
龙涎香。
他心里咯噔一下。这味儿不是谁都能用的，宫里赏下来的，外头烧钱都买不着。更别说，它总伴着一个喜欢拿茶盖敲杯沿的人。
齐云深低头，看见自己袖口补丁的线头有点松了，随手捻了捻，动作自然得像只是整理衣袖。其实他在想：昨晚走前，量天尺是朝内摆的，现在却歪向右边。不是风吹——屋里没风源，窗户关得严实。
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