心腹低头接过：“属下明白，烧屋、投毒、毁粮道，按老规矩办？”
“不。”裴阙摇头，指尖抚过茶盖，“要‘意外’。比如夜里厨房走水，比如饭菜馊了没人知，再比如……他那口破箱子，哪天突然被人当成乞丐赃物给收了。”
他坐回椅上，慢条斯理熏了手：“我要他睁眼看着日子一天比一天难熬，却说不出一句冤枉话。”
次日清晨，赵福生掀开厨房后门帘子，眉头一皱。
门闩上有道新鲜刮痕，深及木纹，像是被什么硬物撬过。他蹲下身，手指蹭了蹭，又凑鼻尖闻了闻——没烟味，没油腥，倒有一丝铁锈气。
剩饭桶翻过一遍，饭粒撒了一地，可吃的都还在，只动了半块窝头，干得能砸核桃。
他拎起扫帚，不动声色把痕迹扫净，转身端了碗热粥往东厢房走。
齐云深已在案前抄《孟子》，笔锋稳，字迹清，像昨夜那点
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