更夫的梆子声还在巷口飘着，齐云深没动，炭笔尖悬在油纸册上，像一根绷到极致的弦。赵福生刚关上的窗缝里漏进一缕风，吹得烛火歪了半寸，映得他袖口补丁忽明忽暗。
“名字烧了，可人还得活着。”李慕白扇子敲了敲桌角，“你不怕咱们仨今晚在这儿密谋，明天就被抓去大牢涮火锅？”
赵福生翻了个白眼：“谁家火锅涮读书人？顶多炖个酸菜白肉，还得分你一口。”
“我说正经的。”李慕白收了嬉笑，“我带的人，都是穷得连草稿纸都买不起的主儿。万一出事，他们担不起。”
齐云深把炭笔放下，从竹箱底层抽出一张新纸，铺平，推到两人面前：“不立名册，不记笔迹，不签血书——咱们搞的不是结盟，是接力。你传一段，他背一句，我再讲一遍。就算官府冲进来，能抓走的也只有正在说话这张嘴。”
赵福生盯着那张空白纸，忽然咧嘴：“听着像我们厨房传菜。‘红案加辣，白案
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