齐云深是被面香熏醒的。
半碗葱油面还搁在小桌上，热气早散了，只剩一点油花浮在表面，映出他昨夜没擦干净的嘴角印子。阿四那幅“三杰登榜图”压着碗沿，炭笔线条歪得像蚯蚓爬过田埂。他伸手把画揭起来，抖了抖灰，塞进书箱夹层。
天光已经铺满了后院青砖，灶台边晾着的抹布滴着水，一滴一滴砸在石槽里。
他低头看了看身上这件靛青长袍——袖口熨得平展，扣子一颗不落，连领子都挺括得不像话。赵福生昨晚那句话又钻进耳朵：“你倒在地上，手还死死攥着怀里那本破书。”
现在书还在，人也站起来了。
前堂传来动静，不是寻常开张的锅碗声，而是好几个人七嘴八舌地问：“齐先生真在这儿住？我们从城南走了一刻钟，就为见他一面！”
齐云深眉头一跳，刚想往后退几步躲清净，脚步却顿住了。
他知道那种眼神——眼底发红，嗓音发紧
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