齐云深的手指刚碰到那张被炉火烫出小洞的草稿纸，指尖一缩，像是被什么咬了一口。他低头看了眼纸角焦黑的痕迹，没吭声，迅速把整叠纸塞进竹箱最底层，拿一块灰布盖上，又压了本《孟子集注》。箱子合拢时发出“咔”一声轻响，像给心事上了锁。
他站起身，走到窗边，抬手推开木格窗。外头天色灰白，风钻进来，扑在脸上有点刺。他闭眼，一口气吸到肺底，再缓缓吐出——七步一吸，七步一呼，跟当年在考古队量土层时一个节拍。脑子里那些翻腾的考官脸、朱笔批语、榜单名字，一点点被这节奏压下去。
“卷子交了，字也写了，剩下的，轮不到我操心。”他低声念了一句，睁眼望向街口方向。
楼下阿四的声音又炸起来：“掌柜的！那桌子腿都支起来了！就差铺红布啦！”
齐云深眉心跳了跳，但没动。 <
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