齐云深的手还搭在门框上，指节发白。风从巷口卷来，吹得他衣摆贴住腿骨，像一层干透的纸。那本旧书被他夹在腋下，封面翘起一角，沾了点泥。
他没动。
不是不想走，是脚底像生了根。刚才那些话还在耳朵里嗡嗡响，什么“乞儿”“疯子”，还有那本《春秋》啪地砸进泥里的声音。他不怕骂，怕的是连书都碰不得。
可就在这时候，脚步声又来了。
比之前轻快，带点拖沓，像是靴底沾了糖稀似的。齐云深回头，看见李慕白正晃着扇子走近，袍角勾着草屑，脸上笑得没个正形。
“哟，这门槛还挺沉？”李慕白歪头打量他，“站这儿当门神呢？还是等人赔你一本《大学》？”
齐云深没接话。
李慕白也不恼，反倒凑近一步，压低声音：“我刚在廊下喝茶，听见一群傻子嚷嚷‘穷酸不配读书’——你说他们是不是脑子让驴踢了？圣贤书又不是他们家祖传
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