齐云深的右脚刚跨过门槛，左脚还没落地，书铺里头那股陈年纸墨混着桐油的味道就扑了过来。他下意识吸了口气，像是要把这味道刻进骨头里。手里那袋碎银攥得发烫，指尖隔着布料数了三遍，不多不少，正好三钱。
柜台后面坐着个干瘦掌柜，鼻梁上架着一副铜边眼镜，正拿把小刷子扫账本上的灰。听见脚步声抬眼一瞧，目光先落在齐云深袖口那几圈补丁上，又滑到他怀里紧夹着的草席卷子，眼皮一耷，重新低头拨算盘。
“老板。”齐云深把银袋轻轻放在柜台上，发出一声轻响，“《四书章句集注》，新印的，要多少？”
掌柜连头都没抬：“六钱。”
齐云深手指顿了一下：“能便宜些吗？我……只带了三钱。”
“新印本，不讲价。”掌柜终于抬眼，语气像在说今天没下雨，“也不赊账。”
“那旧的呢？翻过一遍的那种……”
“旧书不卖。”掌柜
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