可那股憋了整晚的劲儿，还是像被戳破的皮球，一下子泄了。
他低头看着自己的手。
这双手昨天还能在盐水盆里拨姜皮，能甩沙袋控火势，能码柴堆码出个“回”字形。可现在，它什么都改变不了。
连一本书都买不到。
他慢慢退出后院，回到自己睡觉的小隔间。
门关上的一瞬，屋里只剩他一人。
墙角扫帚斜靠着，柄上有道新鲜划痕——昨晚他用指甲刻的，记的是某本古籍里的治水方略。灶台边炭灰未清，一小截烧剩的炭条静静躺在灰堆里。
他走过去，捡起那截炭条。
手指摩挲着粗糙的表面，忽然想起现代实验室里那种高纯度石墨笔。那时候他在墓道画剖面图，一笔下去，线条清晰得能当尺子用。
而现在，他要用这半截废炭，在土墙上写下第一个目标。
他转身，走到墙边。
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