齐云深放下碗，瓷底磕在木桌上发出清脆一响。他站起身时膝盖还发软，但腰杆挺得笔直。
赵福生正背身往灶台添柴，火光映着他腰间那几把长短不一的厨刀，刃口泛着油润的光。
“掌柜。”齐云深开口，声音比刚才稳了许多，“我想留下。”
赵福生没回头，只用火钳拨了拨灶膛里的炭，“留下？你连站都站不稳，留这儿吃闲饭？”
“不是白干。”齐云深环顾四周，目光扫过堂前几张桌子的腿根、墙角的扫帚堆、灶台边沿那层黏腻的油垢，“您这酒楼干净是干净，可有些地方，打扫起来费力又不彻底。”
赵福生终于转过身，一手搭在案板上，眯眼看他：“哦？那你倒是说说，怎么个不彻底法？”
“地砖缝里积着陈年油泥，扫帚扫不到；桌脚一圈，鞋蹭得发黑；灶台后头，菜渣子干了结壳，一碰就起灰。”齐云深语速平稳，像在考古现场做记录，“您这儿伙计勤快，但
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