天刚亮，齐云深就醒了。
他腿上的伤还在，走路得拄根树枝当拐。昨晚那点温存像火堆里的余烬，暖过一阵就没了。现在营地里全是人声，小孩哭，大人吵，粮袋一个个翻过来倒，连一粒米渣都听不见响。
有人开始骂城门不开，有人说干脆撞上去，还有人蹲在地上不动，眼神空了。
他知道不能再等。
齐云深撑着坐起来，把昨晚盖的兽皮叠好放在一边，伸手去够靠在石头旁的铲刀。刀柄上那道划痕还在，昨夜火光照着它，像句没说完的话。今天他不看它，只把它插进腰带里，站起身。
他走到人群中间，声音不大：“都静一静。”
没人理他。
他又说一遍，这次用了官话，字正腔圆，像书院先生点名。
几个年长的人抬头看了他一眼。有个穿灰布衫的老头咳嗽两声：“你一个年轻后生，能有啥主意？”
“我不是来出
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