陈浔站在街口，指尖在剑柄刻痕上停了片刻。那道痕迹是三年前雪夜留下的，深浅不一，像一道未愈的旧事。他抬眼望向茶馆方向，灰袍老者已拐入小巷，只留下半道虚划的弧线在空中消散。
他迈步前行，脚步不快，却每一步都落在人群缝隙之间。反穿的外袍裹住双剑，斗笠压得极低，遮去眉目。清心茶馆门口几个闲汉正嗑着瓜子，瓜子壳吐得满地都是。他从侧门进去，绕过堂前热气腾腾的茶炉，拣了最角落一张矮凳坐下。
木凳粗糙，坐下去时发出轻微吱呀声。他不动声色将袖中双剑调整位置，使剑穗铜铃紧贴掌心，隔绝任何可能的响动。四周人声嘈杂，茶客们谈着米价、天气、哪家姑娘要出嫁，没人注意这个低头沉默的脚夫。
片刻后，一声醒木拍下。
“啪！”
全场骤静。
陈浔抬头。说书人坐在高台一侧，灰袍拄杖，面容枯瘦，右手抚
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