陈浔回到居所时，天还未亮。屋内灯已熄，桌案上那封信纸边角微卷，是他昨夜写到一半又搁下的。墨迹干了，像一道未愈的伤口。
他坐下，重新磨墨。砚台粗糙，磨得慢，但稳。笔尖落纸，不再迟疑。
“掌门厚爱，浔儿心领。然母病失女，孤身半生，幸得一人以命相托，以心相照。今彼在天涯，我在江湖，岂能安坐高堂，受封传艺？玄剑门庇护之恩、赐剑之德，永世不忘。待我寻回静儿，必携她归来，拜谢师门。”
他写完最后一个字，笔锋一顿，收势干脆。落款“浔顿首”，三个字写得极重，仿佛不是用笔，而是用剑刻下的。
窗外风动，吹起窗纸一角。墙上挂着的剑架空着，两柄剑早已随他出战、归鞘，此刻静静躺在背上的剑匣中。他起身，将信折好，放在案头最显眼的位置，旁边还有一块未点燃的松脂火引——那是澹台静从前留下的，她说这味道像山间雨后。
他没再看第二眼，转身
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