雨水顺着青铜牌边缘滑落，在泥地上砸出细小的坑。
陈浔蹲在尸体旁，指尖还沾着青衫客的血。他没看那具僵冷的躯体，只盯着手中这块沉甸甸的牌子。古篆“澹台”刻得极深，像是被人用恨意一笔一划剜进去的。残剑在背上微微震颤，不是敌意，也不是警示，而是一种近乎悲鸣的共鸣。
他低头看了许久，忽然起身，几步走到澹台静面前，将青铜牌递出。
她站在原地，湿透的衣袖垂落，手指微动。神识扫过牌面，指腹轻轻抚过那两个字的刻痕，动作缓慢，像在触摸一段被埋葬的记忆。
“这不是族徽。”她声音很轻，却清晰得如同刀锋划过石面，“是罪证。”
陈浔没说话，只是握紧了剑柄。
澹台静缓缓开口：“二十年前，我确实该死在天下山的祭坛上。他们说那是传承，是荣耀，是长生一族延续的唯一方式。可真相是——所谓传承，不过是把圣女当成活祭，以血脉为引
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