残剑在鞘中轻轻一震，陈浔指尖微动，那滴干涸的血痕仍贴在剑格上，像一道不肯愈合的旧伤。他靠在药铺后巷的墙角，左臂黑气如藤蔓缠绕，经脉深处传来阵阵抽搐，像是有细针在骨缝里游走。澹台静伏在他肩头，呼吸微弱却平稳，湿冷的布巾裹着她的伤口，渗出的血已被夜风凝住。
他没闭眼太久。
天地忽然沉了一寸。风停了，雨未落，可空气里有种东西压了下来——不是杀意，也不是煞气，而是一种近乎规则的威压，仿佛整座小镇的气机都被一只无形之手攥紧。
残剑又颤了一下，这次是自内而外的嗡鸣，七道纹路同时发烫，尤以第七道金线最为炽烈。它不是预警，更像是……共鸣。
陈浔缓缓睁眼，将澹台静轻轻放平在屋檐下的干燥角落，用一块破布遮住她头脸，低声道：“别出声。”声音很轻，却像刀刃划过石面，带着不容置疑的力道。
他起身，右手搭上剑柄，脚步无声地沿着墙根
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