陈浔站在院中，老槐树的枝桠垂落肩头，残剑半埋石缝，纹路余温未散。他指尖还残留着方才插入剑柄时的触感——那不是冷铁，倒像有脉搏在深处跳动。但他没再看它，转身进了西屋。
丹房低矮，药炉静置案上，火已熄，灰白如霜。澹台静坐在蒲团上，左臂衣袖撕开一道口子，边缘焦黑，皮肉翻卷处泛着诡异金光，像是有东西在血肉里游走。她呼吸很轻，却每一下都带着滞涩，仿佛肺腑间卡着碎刃。
“你不必进来。”她声音微哑，却仍维持着惯常的平静。
陈浔不答，从柜底取出一只陶罐，掀盖时药粉簌簌飘出，在昏光中凝成细尘。他蹲下身，将洗髓丹碾成粉末，混入自己指间割出的血，调成暗红糊状。
“我说了，此伤非药可医。”她想抽手，却被他一手稳扣腕骨。
“你说过的话，我听过太多。”他低头敷药，动作极稳，“哪一句，是真的？”
血药触肤刹那，她猛然
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