西市街口的火光早已熄灭，残灰被晨风卷着贴地打转。陈浔站在巷尾，鞋底还踩着昨夜碎裂的枯叶，掌心紧贴剑柄，指节因久握而泛白。那八个血字已被人匆匆抹去，墙皮剥落处露出底下暗褐色的旧痕，像一道未愈的伤疤。
他没有回家，也没有回头去看镇东那片空地。脚步一转，径直走向街角那家老茶摊。
摊主是个驼背老头，正慢悠悠地掀开铁壶盖，热气扑上他满是皱纹的脸。几张粗木桌散落在檐下，角落一张桌子背靠土墙，最不易被人注意。陈浔走过去坐下，腰间革带上的铜扣磕在桌沿，发出轻响。
片刻后，货郎从巷子另一头小跑过来，脸上汗津津的，衣襟仍有些撕裂的痕迹。他在桌边顿了顿，见陈浔点了下头，才低头挤进对面长凳，双手紧紧攥着膝盖。
“你昨晚……可曾看清那人模样？”陈浔开口，声音压得极低，几乎被壶嘴冒出的水汽吞没。
货郎摇
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