陈浔的手指还扣在剑柄上，残剑横置膝前，刃口映着西斜的日光。他坐在院中石凳上，脊背挺直，呼吸缓慢压进肺底，又一寸寸吐出。方才巷战催动剑心诀的后劲仍在经脉里游走，像细针扎在骨缝间，稍一松懈便要窜上脑门。
老槐树影拉得斜长，树皮皲裂处渗出淡淡树脂气味。他没去闻，也没去看，只盯着剑格上那道新裂纹——血线已干，颜色发暗，与昨日初现时不同。
脚步声从屋内传来，轻而稳，踏在青砖上几乎无声。澹台静出现在檐下，手中托着一方旧帛卷轴，边缘焦黄，似被火燎过。她未开口，径直走到石桌旁将卷轴摊开，指尖点在第一行字上。
“昨夜你引动的是北斗印。”她的声音不高，却字字清晰，“但那是剑自己动的。”
陈浔抬眼。
“现在我要你让它听你的。”
她抬手，七缕淡金气流自掌心升起，在空中缓缓排列成北斗之
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