陈浔走在山道上，肩头那道旧疤还在隐隐作痛，像有根细针在皮肉下缓慢游走。他没说话，脚步却比货郎和孩童快了几分，背影挺得笔直，仿佛压在他身上的不是疲惫，而是某种必须扛起的东西。
镇口的石板路被日头晒得发白，几只土狗趴在茶摊底下打盹。陈浔经过时，一只狗懒洋洋睁开眼，又合上了。
铁匠铺的炉火正旺，老张头赤着上身，抡锤砸在烧红的铁条上，火星四溅。陈浔走进去，将残剑从背后取下，放在案边。
“又来磨？”老张头头也不抬，手上不停。
陈浔点头，接过磨刀石，蹲在角落的水槽旁。剑刃贴上石面，发出沙沙的声响，一串火星顺着动作飞出，落在他靛蓝短打的袖口上，烫了个小洞。
他不动声色，继续推磨。
街上传来喧闹声。几个镇民围在茶摊前，端着粗瓷碗，一边吹气一边议论。
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