一九八二年，腊月二十三，小年夜。
北风像刀子一样，刮在脸上生疼。天阴沉得厉害，铅灰色的云层低低地压着山头，眼看就要下一场大雪。
我被舅舅从破旧的拖拉机上拽下来，深一脚浅一脚地跟着他往山里走。路越来越窄，两边的枯树张牙舞爪，像一个个瘦骨嶙峋的鬼影。风穿过光秃秃的枝桠，发出呜呜的声响，像是很多人在哭。
我心里怕极了，小手紧紧攥着舅舅粗糙的衣角。他身上有股浓重的旱烟味，混着一股说不清的焦躁。“舅……我们去哪儿？”我怯生生地问，声音在风里抖得不成样子。
舅舅没回头，闷声闷气地吼了一句：“闭嘴！跟着走！”
他走得很快，我几乎要小跑才能跟上。脚上的单布鞋早就被雪水浸透了，冻得像是两块冰坨子。我又冷又饿，想起出门前，姥姥偷偷塞进我手里的那个还温热的窝窝头，被我那喝得醉醺醺的爹一巴掌打掉在地
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