几年前，某个冷得连放屁都能冻成冰雕的深冬。
江言蹲在黑市一根锈得掉渣的排水管旁，指尖百无聊赖地捻着一枚硬币。
巷尾传来的骚动让他烦躁地抓了抓鸟窝似的头发。
“啧，目标没蹲到，倒是先撞上噪音污染源。”他嘟囔着，瞥向噪音中心。
一个刀疤脸壮汉正揪着个清瘦青年的衣领，唾沫星子横飞：
“这堆废铁根本不值钱！你当老子是傻子吗？”
青年死死护着怀里一台老式电视机，屏幕裂得像蜘蛛网，蛛网缝隙里还顽强地闪烁着微光字符，跟垂死挣扎的求救信号似的。
“它不是废铁……它有意识的！”青年声音沙哑，却透着一股脑干缺失的固执。
“意识？老子让你意识模糊！”
刀疤脸啐了一口，抡起拳头就要砸向那破电视。
电光石火间，一个易拉罐凭空飞来，“哐当”一声精准命中
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