“这味道……”他嗓子哑了，“我吃过。”
陈砚舟这才开口：“不少客人说，像小时候家里熬的。”
“不是小时候。”首长摇头，目光有些空茫，“是三年前。地震那晚。”
他闭了闭眼，再睁开时，眼底有血丝。
“我的警卫员，把最后那点压缩干粮兑水煮成了糊。他自己一口没沾，说不饿。后来余震来了……”他停顿了很久，“他把我推开，自己没出来。”
他看向陈砚舟，眼神很沉：“那碗糊，和这个味道，一模一样。”
陈砚舟没应这话。他只是走过去，收起空碗，放进水池。水流哗哗，冲走碗壁残留的米浆。
“再添一碗？”他问。
“不了。”首长摆摆手。
他站起来，踱到墙边。那里挂着一块老木牌，上面是刀刻的四个字：食物有魂。刻痕很深，漆已斑驳。
他盯着看了许久。
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