刀起，落下。碎冰四溅，如雪崩般纷飞。
她不再切花，不再雕心。这一次，她只刻一个字。
“陈”。
一笔一划，刚劲有力。不是讨好，不是示爱，是证明。
那字刻得极深，棱角分明，仿佛要把所有的委屈、不甘和愤怒都砸进去。冰屑溅到脸上，凉得刺骨，但她没有停。
围观的人安静下来。
女打手原本挂着冷笑，渐渐收敛了表情。她盯着那个“陈”字，眼神微微晃动。
陈砚舟走近，轻声说：“你若为自己切，刀就不会抖。”
话音落下，冰雕表面开始渗出淡淡的香气。不是香料味，也不是食材本味，是一种说不清道不明的东西——像是冬日老屋里的炉火，像是小时候练刀冻僵手指时师父递来的姜茶，又像是被训哭后偷偷塞进兜里的糖。
三位美食协会的评委站在最前面。
第一个伸手触碰冰面。
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