陈砚舟的左手还在微微颤抖，像是被电流击中后还没缓过劲来。炒勺横在腿上，柄端沾着焦黑的葱屑，他连抬手拂去的力气都没有。灶火早已熄灭，只剩锅底残留的余温，像是不舍离去的拥抱。
门铃轻轻响了一声，轻得几乎听不见。
林美娟站在门口，手里拎着个洗得发白的蓝布包，边角已经磨出了毛边。她没有说话，也没有询问儿子的伤势，只是缓步走近，将手轻轻覆在他颤抖的手腕上。那温度不冷不热，恰如记忆中——儿时发烧，她深夜探他额头时掌心的温度。
陈砚舟猛地回过神。
她摇摇头，从布包里取出一件靛蓝色立领厨师服，布料旧得泛白，袖口磨出了细密的绒毛，但叠得整整齐齐。她轻轻抖开衣服，翻过内衬，露出密密麻麻缝着的一排排窄纸条，字迹稚嫩却工整。
你爸缝的。她说，他说，锅铲可以断，菜谱不能丢。可真正传下去的，从来不是字，
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