锅里的金色光点还在缓缓旋转，陈砚舟盯着看了片刻，转身拧开了灶火。
蓝色火苗地窜起，亮得晃眼。他舀水、洗锅、切笋干，动作干净利落，像是在跟谁较劲。头还在胀痛，太阳穴突突地跳，可他不能停。铁盒上那句第六个，快来了在脑海里挥之不去，像根扎进肉里的刺，既然拔不掉，就只能忍着。
外面的雨越下越大，哗啦啦地砸在屋檐上，巷口的积水漫进来半尺深，泡软了门槛。店里的灯闪了两下，又勉强稳住。几个老食客缩在角落，低头默默喝汤，没人说话，气氛有些沉闷。
一个穿深灰色雨衣的男人推门进来，帽檐压得很低，肩头湿透了，却坚持不脱下雨衣。他在靠窗的位置坐下，声音不高不低：来碗安神笋干汤。
陈砚舟抬眼打量了一下，没多问。这人坐姿太端正，双手规规
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