锅里的汤还在微微翻滚，油星缓缓打着转，像未尽的絮语。陈砚舟凝视着那点微光，手中的锅铲轻轻敲了下灶沿，声响不大，却让整个后厨安静了一瞬。
门被猛地推开，冷风裹挟着湿气灌进来。
唐绾站在门口，发丝紧贴着脸颊，肩头全湿透了，像是刚从水里捞出来。她一言不发，几步冲到料理台前，将手里那台老式胶片相机重重摔在台面上。外壳裂开一道缝隙，镜头歪斜，底盖崩开，几卷胶片滚落出来，停在案板边缘，沾上了些许鱼腥味。
全完了。她终于开口，嗓音沙哑得像砂纸磨过铁皮，暗房冲洗，三十张底片，一张都没成像，全部曝光了。
陈砚舟看了她一眼，转身掀开蒸笼。热气蒸腾而起，带着一股沉稳的香气，不张扬，却直往人心里钻。他端出一盅佛跳墙，放在唐绾面前。
坐下。他说。
我没心情吃饭。
这不是饭，是药。
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