铛——
蒸笼掀开的余音尚在，糯米混着红枣的甜香便扑面而来。陈砚舟没急着盛粥，先低头看了眼左手腕上的银勺。那勺子贴着皮肤，带着灶火的余温。
他转身舀米，圆润的米粒在漏勺里打转，水珠顺着指缝滑落，在灶台上溅开细小的水痕。前厅传来刀疤六他们忙碌的脚步声，比昨日沉稳了许多。有位刚用完餐的老先生拍了拍他的肩：小伙子，手还抖着，心意倒是真切。
陈砚舟唇角微扬，将最后一颗红枣轻轻按进陶盅中央。
这一锅，不为别的。他低声自语，就为了让那些不敢开口的人，听见自己的声音。
灶火应声窜高，像是在回应。
他取出一柄小刻刀，开始在浮于粥面的干荷叶上细细雕字。每一笔都刻得极慢，仿佛在书写生命最后的留言。刀尖划过张建国三个字时，门口风铃骤然响起。
唐绾快步进来，发丝微乱，怀里紧抱着个牛皮纸文件袋，边角
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