宋小满在门口站了半晌，手里的刀匣越来越沉，压得手腕发酸。她没挪步，目光落在吧台那三碗粥上一一一碗已经见了底，一碗贴着“小满”的字条，还有一碗旁边，桌面上有个用筷子蘸粥画的字，水汽正往上蒸，那字眼看着就要糊掉了。
陈砚舟背对着她，正擦灶台。抹布划过不锈钢台面，发出均匀的摩擦声，偶尔滴落的水珠在槽底溅起轻响。
“我能切点土豆吗？”她又问了一声，这回声音低了些。
陈砚舟转过身，看了她一眼，没说话，只拉开抽屉取出块新砧板，往她面前一搁。
她悄悄松了口气，打开刀匣，抽出最细的那把柳叶刀。刀身在灯下掠过一道寒光，凉飕飕的，像雪片飘进了这间暖烘烘的厨房。
土豆递过来时还沾着泥，她也没洗，直接按在砧板上。刀起刀落，土豆丝簌簌地飘下来，根根剔透，细得能穿针。她的呼吸渐渐平稳，手腕也找回了熟悉的节奏——这感觉踏实，仿佛又回
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