陈砚舟眯起眼。
那些飘在空中的土豆丝，本该散落一地，却开始缓缓旋转，像被无形的手排列组合。一根接一根，悬在半空，拼出七个字：
陈家祖传锅铲不传外姓人
许铮张着嘴，忘了合上。他伸手想去碰，手指还没碰到，丝线轻轻一颤，整句话像被风吹散的灰，簌簌落下，堆在盘子里，金灿灿的，跟什么都没发生过一样。
“你……看见了？”陈砚舟问。
许铮点头，又摇头：“我是不是眼花了？刚才那字……”
“我没动。”陈砚舟盯着那盘土豆丝，心里像被什么东西轻轻撞了一下。
宋小满已经收了刀，靠墙站着，呼吸急促，额头冒汗。她自己也不知道发生了什么，只觉得刚才那一阵，脑子里全是小时候的画面——父亲逼她背《淮扬刀谱》，母亲躲在厨房偷偷塞给她一块糖糕，说“丫头，手艺是你的，命得自己攥”。
她抬头看陈砚
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