灶膛里的火才刚裹住锅底，陈砚舟便不紧不慢地将银勺从汤瓮里捞了出来。勺子还温着，他用指腹慢慢抹过勺面，像在试一块玉的成色。昨夜那帮人闹事留下的辣汤点子溅得四处都是，墙角那一块，血和辣椒油混在一块儿，凝成了暗红色。他看也没看，只将勺子轻轻搁进一个新陶坛里。
坛子是今早刚刷出来的，釉面泛着青光。他蹲下身，把勺子妥帖地垫在最底下，像在土里埋下一粒种子。
火旺了，牛骨高汤往锅里一倾，乳白的蒸汽“呼”地窜起。他一样样往里下料：莲子、百合、山药、枸杞，动作不算快，却极稳。待到最后一味落下，他掀开盖子瞧了瞧，金黄的油花正打着旋儿。他取出那柄祖传的银勺，沿着坛口缓缓绕了三圈，低语道：“不是复仇，是还愿。”
话音还没落，外头脚步声就急急地撞了进来。
门帘“
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