天刚蒙蒙亮，锅底还留着余温。陈砚舟把烟头按进空罐头盒，站起身。他没去碰灶台上的锅铲，而是伸手在案板底下的缝隙里摸索，指尖碰到一截冰凉的金属——是那把银勺。
昨晚上街坊们散去后，巷子重归寂静，可他心里清楚，真正的麻烦从来不会大张旗鼓地踹门进来。那种人，走路没声音，下手却比刀还快。
果然，后门通风口的铁丝网被剪开了一个口子，断口齐整，像是专用工具干的。门闩也松了，原本卡得死死的，现在轻轻一推就滑开。陈砚舟低头看了看泥地上的脚印——两道浅浅的痕子，径直往厨房方向去了，鞋底的花纹细密，不是本地人常穿的劳保鞋能踩出来的。
他没声张，走到灶前，把煤气阀拧小，火苗缩成一点幽蓝的芯子。锅里添上清水，架上那个旧砂锅，慢慢煨着高汤。水汽渐渐升腾起来，弥漫在狭小的厨房里。
轻微的脚步声从身后靠近，很轻，可还是踩响了一块松动的地砖。
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