灰色的风衣立在菜单前，手指轻轻点在“慈悲冬瓜盅”那一行，声音温润：“来一份。”
陈砚舟没动。
他立在灶台边，手里还攥着刚切完葱花的刀。刀尖朝下，油锅里的热气往上扑，打在他脸上。他盯着那人看了三秒，目光从金丝眼镜滑到袖口——那里有一小块深色的油渍，像是炖肉的汤汁干了留下的痕迹。
这种人，吃惯了精细东西，身上总会不经意露出点痕迹。
他放下刀，走到案板前，捞起一个冬瓜。瓜皮青绿，沉甸甸的。一刀劈下去，清脆的裂响。
围观的食客还在议论刚才的拍卖。有人笑着说：“这顿饭值一千万？我一年也就挣个十万。”旁边的人接话：“人家是捐给公益的，听着就舒坦。”
风衣男人坐下了，腰背自然地挺着，像在出席什么正式场合。他掏出一方白手帕，慢条斯理地擦了擦筷子头。
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