灶火稳当地燃着，锅底那层焦糖色的油膜轻轻打着颤，像块被太阳晒暖的琥珀。陈砚舟没急着动作，手指在炒勺柄上不轻不重地敲了两下，目光越过门口，巷口刚才那辆黑色商务车压过井盖的闷响，他还记得清楚。
门铃响了。
进来的是乔振海。一身阿玛尼西装收拾得挺括，袖口却沾了块显眼的油渍。金丝眼镜后面，眼神飘忽不定。他手里小心捧着个青皮冬瓜盅，盖子上雕了朵莲花，边沿还往外冒着细细的白气。
店里零星几桌客人都抬了头，筷子悬在半空。有人低声嘀咕：“这不是味耕堂的老板吗？怎么又上这儿来了？”
乔振海走得很慢，到料理台前，轻轻放下冬瓜盅。他没看陈砚舟，反倒盯着那口咕嘟着小泡的糖色锅，像在等一个准信，才敢开口。
陈砚舟仍站着，没迎上去，也没动地方。只把
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