门把手转动的瞬间，陈砚舟已经悄无声息地退到了料理台侧后方。
灶火早已熄灭，锅里还剩半碗凉透的辣汤，浮油凝结成暗红色的斑块。他左手紧握炒勺，右手压在案板边缘，指节因用力而微微发白。门缝一寸寸拉开，夜风裹挟着巷口的湿气涌进来，混杂着馊饭和猫尿的气味。
刀疤六侧身挤进门，皮衣蹭着门框发出刺耳的摩擦声。出人意料的是，他既没掏出辣椒水喷雾，也没摆出打架的架势，反而抬手捂住嘴，喉咙里发出咕噜一声，像是强行把呕吐感压了回去。右脸那道从耳根延伸到嘴角的疤痕，在店内昏黄的灯光下宛如干涸的河床。
那味道......是你锅里的。他的声音沙哑得像砂纸磨过铁皮，我闻到了。
陈砚舟一动不动，沉默地盯着对方因急促呼吸而张合的鼻翼，那模样像极了搁浅的鱼在拼命喘息。
刀疤六踉跄着往前迈了一步，膝盖一软，直挺挺
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