锅盖掀开时，陈砚舟的手不由自主地抖了一下。
倒不是火候没控好，也不是油温太高——这锅清水刚冒泡，青菜下锅还不到三秒，叶子就卷边发黑，像是被什么无形的火焰从里到外烧透了。他赶紧捞出来，菜梗一碰就碎，断口焦黑，还带着一股说不清的苦味。
怎么回事……他低声自语，甩了甩发麻的指尖。
太阳穴突突地跳，整夜没合眼的疲惫这时候全涌了上来。他记得自己在厨房坐到天快亮，铁盒还摆在料理台上，五张照片静静地躺着，没人动，也没人再提起。可脑子里却像被什么东西反复翻搅，那些画面、声音、眼神，一遍遍回放，压得他喘不过气。
现在连炒个青菜都失了准头。
他又换了一口锅，重新焯水，这次动作更轻柔，心念也放得更稳，想着小时候母亲在灶前哼歌的样子，温柔，安定，能抚平所有躁动。可汤面刚起涟漪，浮油竟缓缓聚拢，拼出一
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