陈砚舟的手还搭在锅沿上，汤勺的弧边轻压着砂锅口，蒸腾的热气熏得他指腹发烫。巷口那辆黑色轿车已经驶离，车窗玻璃的反光一闪即逝，像鱼尾没入深水。店里的人声仍未停歇，有人还在回放刚才的视频，高举的手机屏幕里，乔振海签字的手微微发抖。
他没有去看，只是调小了火，揭开了另一口陶罐的盖子。
罐身刻着安胎八珍四个小字，是母亲生前亲手刻下的，刀痕略显歪斜，像是病中手软无力。他舀了一勺底料，药材沉在罐底，色泽暗黄，闻不到什么气味，可当心里闪过别再流产了这个念头时，指尖忽然一颤，汤面竟泛起了一圈涟漪。
门口忽然一阵骚动。
一个穿着米色风衣的女人被同伴搀扶着蹲下身，手按在腹部，额头渗出冷汗。她脸色发青，嘴唇哆嗦，声音压得很低：疼.
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