“别再用自己的血了……下次我可能……”
话没说完，呼吸又变得绵长。
他轻轻掰开她的手指，起身走到灶台前，揭开另一个小砂锅的盖子。里面是清粥，米粒已经煮得开花，热气慢悠悠地飘起来。
他舀了一勺，吹了吹，尝了一口。
味道有点淡。
还不够暖。
他看了眼窗外，凌晨三点零七分，路灯昏黄，街道空旷。一辆黑色轿车缓缓驶过路口，车灯扫过后厨玻璃，映出他半张脸，和手腕上那道新鲜的伤口。
他放下勺子，从米缸里抽出那柄银汤勺，仔细擦干净，戴回手腕。
然后重新坐回床边，守着那个终于不再发抖的人。
粥还在锅里，静静地温着。
请关闭浏览器的畅读模式或者取消屏蔽JavaScript的正常运行，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
原网页地址：https://m.qbkxs.com/book/554369/1463751_5.html