灶膛里的火苗安静地烧着，余昭昭还扒在灶台边，嘴上嚷嚷着要唱新歌换粥喝，眼睛却直勾勾地盯着锅里冒出的白气。她刚想伸手去碰碗沿，陈砚舟手腕轻轻一转，“啪”地一声，锅盖严丝合缝地落了下去，把香气全锁在了里头。
“粥不是唱出来的。”他声音不高，却很清楚，“是熬出来的。”
她撇了撇嘴：“你这人怎么比我们导演还难说话？”
角落里的唐绾把相机往桌上一放，连镜头盖都没开。“你先安静十分钟，说不定真能喝上。”
陈砚舟没接她们的话，只用那柄祖传的银勺，轻轻敲了三下锅沿——叮、叮、叮，声音清脆，像是小时候母亲哄他入睡时哼的调子。原本有些跳动的火苗，被这三声一震，竟慢慢稳了下来，蓝汪汪的火舌均匀地舔着锅底。
他掀开锅盖，米浆正咕嘟咕嘟地冒着细密的小泡，表面浮着一层薄薄的金黄色油花。那香气不冲，却绵绵
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